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enviado por Iván

Antes me hacía ilusiones sobre los suburbios. Con el paso de los años, esas y otras ilusiones se han venido abajo. Antes pensaba que mi aislamiento se debía a la vida suburbana que había llevado. Ahora hay mil blogs de mp3's y a través de p2p puedo tener acceso a otros tantos cd's que siempre quise tener. Lo más curioso es que los clientes p2p a veces me permiten hablar con la gente con quien 'comparto'. Pero, ¿quiero hablar con alguien sólo porque me descargó el primer disco de Pharcyde? Creo que no. Mucho antes de que hubiera tags o p2p, aprendí que poco o nada sale de conocer gente compartiendo música. 

Llevo casi treinta años viviendo en los suburbios. Si algo he aprendido en ese tiempo es que la burocracia que media entre mi cuarto y los ombligos del mundo está escrita en un idioma que no hablo. Siempre pensé que iba a poder salir de aquí, pero ahora ya no estoy tan seguro. Creo que empiezo a conocer la resignación. Últimamente he bajado muchos mp3's a través de mi vieja conexión dial-up. Estoy regresando a los placeres simples de la vida y no me gusta. 

Tengo una amiga con la que flirteo mucho en MSN. Una vez me quería convencer de equis cosa. Como yo no le daba el brazo a torcer, ella decidió entrar y salir de MSN. No lo hizo ni una ni dos veces, sino muchas veces. Cada que entraba, el cliente de MSN me avisaba. Eventualmente, la mitad derecha de mi monitor quedó cubierta con ventanitas que decían 'cede, ivan'. Recordé a jodi, y cedí. 

Internet cambió radicalmente los suburbios. La cuestión importante es saber cuánto cambian. Para un netizen suburbano, mantenerse al tanto de las fluctuaciones diarias de esa tasa de cambio es igual o más importante que los pronósticos metereológicos. A mí a veces las mediciones me salen mal y me clavo demasiado en internet. Cuando eso sucede, se gesta en mí una desorientación física. Dejo de saber donde estoy parado, empiezo a estrellarme con las cosas en mi cuarto, y caminar por la calle se vuelve una pesadilla. 

Conocí a la última novia que tuve a través de un correo electrónico. Por el espacio de aproximadamente año y medio, esta chica y yo compartimos muchas cosas, entre ellas internet. Como todas las relaciones que acaban y seguirán acabando, la nuestra no deja de ser una fuente de dolor y texto. En este caso mi texto está lleno de internet: emails, nicks, passwords, software.

Sueño 3

Por Marcelo Mangiante 

Mi sueño tenía forma de casa, dotor. Era un sueño sin contenido, con forma nomás: forma de casa. Y yo no sabía qué iba a pasar cuando me despertara. No sabía si iba a encontrar la casa en ruinas, destrozada, o iba a encontrar la casa sin hacer, las bolsas de portland, la cal, la arena, todo ahí. Me acuerdo la angustia, dotor, de no saber qué iba a pasar. Ese era el contenido del sueño, la angustia, dotor. Cuando me desperté no estaba ni la casa destruida ni los materiales de la casa. Me desperté de las ganas de mear que tenía, dotor. ¿Y sabe qué? No encontraba el baño. 

Libélula de Hall

Yo soy de esa clase de gente que a simple vista parece de lo más común pero que sin embargo en cualquier momento te agarra y pumba.

Yo soy de esa clase de gente que piensa que la madre no duerme.

Si bien no puedo estar plenamente seguro de esto, creo con fervorosa convicción que ella no duerme nunca y eso –para qué negarlo- me despierta un frío fulminante acá entre la piel y las carnes que es un frío muy extraño, un frío poco conocido como el de gente común a simple vista que sospecha que su madre no duerme.

Ese vendría a ser el pumba.

Y yo acá me muero de frío con ella tan cerca, tan despierta y tan insomne. Sufro un frío terrible y aparte son las cuatro y media de la mañana, y más allá de las paredes oigo como ella va y viene, huelo café, burbujas de jabón, percibo cambios lumínicos como si prendiese y apagase el velador a cada rato, y, a veces, (si la puerta de mi cuarto está abierta), hasta puedo inmiscuirme en la nube violácea que inventa el reflejo del televisor con los vidrios de la casa, nube de tinturas fluctuantes entre rojos, azules y lilas, escoltadas de un rumor que es todo un solo ruido largo y muy de vez en cuando alguna palabra suelta que se desprende sola.

Y en otras ocasiones, (cuando mi puerta está cerrada), entonces está su ojo por detrás de la mirilla como luna filmadora; una bolita negra que se sacude cual péndulo desprolijo a lo largo y a lo ancho del orificio; mierda de radar que el solo hecho de descubrirlo hace que me enfríe…

Hubo noches en que me noté inmiscuido en una realidad muy pez, muy de agua turbia y tibia, muy de alga balanceándose en movimientos laxos y estirados pero que en realidad es una campera de jersey que cuelga del picaporte. Noches en que la pulsión rítmica de las agujas dibujaban con mensurados trazos virtuales el electrocardiograma circular de ella (que nunca se duerme).

Y ahora estoy pensando en porqué no agarro, me desenrollo de este nudo de frazadas (porque si bien es pleno noviembre y afuera las chicharras siguen puliéndose las gargantas sin inhibición horaria alguna, yo me siento naturalmente muy afiebrado y tengo los pies muy fríos), dejo la cama, abro la puerta en un afán decido de sorprender al ave vigía y entonces lo que sucede es que de hecho la abro pero no hay nada; ni ave vigía, ni ojo péndulo, ni ella, ni una respuesta.

Igual me escabullo por entre las sombras de las arcadas del largo pasillo y con declarado disimulo comienzo a preguntarme qué es lo que estoy haciendo y para qué, (me lo pregunto para no sentirme tan idiota); y entonces de tal modo navego por la lilacidad de pasadizo oceánico sin muebles ni pinturas ni mucho menos ella, que cuando quieren sorprenderla más bien que se esconde, pero de dormir ni hablemos porque ella no duerme.

Y para mi mayor estupor, no la encuentro pululeando como voluta liviana por ninguna parte; en ningún momento se la oye resbalar dentro y fuera de las células de la casa rumoreando con la noche siamesa; claramente ha encendido con astucia el candor de fósforo que mentendrá a las horas oscuras como inmóviles piezas de ábaco; y en su rol de terrible jugadora ejecuta con un virtuosismo envidiable las partituras que compongo de diez a ocho en procura de una tranquilidad que sin embargo sospecho tan sepulta.   

No me atrevería, a pesar de esta expedición traducida en fracaso, a refutarme por nada del mundo.

Porque si de algo estoy convencido es de que ella jamás duerme.

Jamás duerme y siempre está despierta.

Siempre estás despierta y eso a mí me coloca en un plano de justa y oval paranoia que me inhabilita a todo y me da acceso a nada. Saber que no dormís y que a toda hora fantasmeas muy cerca mío revisando los cajones de este devenir incierto, me confiere todo lo necesario para andar legalmente por los boulevares de la incerteza y entonces fijate que es bastante lógico que me paralice un poco más de la medida standard. Si no te dormís nunca y estás siempre ahí del otro lado o a veces no tan del otro lado…

Porque vos preferís pisotear las baldosas con extremo silencio; desvelo francotirador del sueño.

No creo que vuelva a salir al pasillo.

Voy a quedarme acá en la cama.

Voy a quedarme acá en la cama a intentar olvidarme de vos y para eso capaz que prenda un rato la tele y me ponga a bucear un poco entre la metralla de rayos y luces violetas que transfieren mi radiografía sobre las pálidas paredes de la casa. Y si eso no me distrae y te recorta de mi noche al menos por unos instantes, entonces voy a juntar calor y fuerzas y voy a salir de vuelta al pasillo a ver si te encuentro surfeando entre los rompeolas de porland anémico; pero si de nuevo no logro hallarte, voy a apoyarme a acariciar tu cerrojo muy suavemente con mi mirada; y si te noto fría voy a taparte.

dos de la Cofradía del M.A.R. -http://www.cofradiadelmar.blogspot.com

Eludir los hechos
Eludir los conceptos
Amante que ama altiva de su amor y amargamente se embriaga para censurar su dolor
Gobernante que autoritario me condenó a la pobreza de corazón y en una noche de pasión una gargantilla colgó garabatos de dulzura que gradualmente se convierten en grafías de placer finge a horario una profunda honestidad en su impecable altruismo para amarla que ha llegado a la pubertad
extremadamente sensible lo mira sin preguntar

EDITH

MI ESTRELLA ROJA

"Mia..."
Sonrio y en voz alta lo repito
y sin embargo...
Dientes
devorando mi carne
Me conmovio la crudeza del acontecimiento sanguinolento y (¡lo juro!) llore por primera vez ante el unico cadaver que vi en esta vida
Si supieras
No soy yo
soy otros
y no me alivia confesarlo
porque no puedo tararear la cancion de moda como los demas, no puedo aceptar las leyes de los hombres y no puedo dormir como lo hacen todos
Me trago la bronca y los invoco
en tanto que ellos
mis demonios ebrios de sabiduria acuden a mi llamada
les digo que son mis amigos
les sirvo un trago y miento
Escupo mentiras a diestra y siniestra
porque me place que confien en mi
¡Justo en mi!
Te quiero
te digo:" Vos
y solo vos
estas destinada a comprenderme..."
No son mis amigos
Nadie me envio a esta lugar
Soy un accidente que escapo a la razon
Cada dia es mas dificil utilizar este dsfraz tan berreta que encontre en oferta
este mameluco de hombre comun
Nadie me salvo aquella vez
Los odio
pero vos...
Debe ser que mi tiempo se esta agotando y quiero recordar cosas bellas (y sos bella) en esos campos de algodon que me han prometido y de tanto en tanto observare una estrella rojiza (es la unica estrella que sentira afecto por mi) sonriendo
"Mia..."
Repetire una vez mas
y sin embargo...
Escribi mis propias leyes y las transgredi
Senti placer al burlarme de ellos
Me confundieron
Buscaban a alguien que nunca llegara
No debio suceder
Todos ellos
engañados apenas abrieron sus ojos
Nunca me tendieron la mano aquella tarde
Los odio
pero vos...
Me permitire el lujo de ser honesto y confesarte que no tengo amigos, familia,patria o religion
Soy un mal curable al que se olvidaron de tratar a tiempo
He dicho esto porque conviene a mis planes
Te quiero
y sos mi estrella roja

LEO RAMONE

dos breves por Marcelo Mangiante

En-fermé la port     

Te das cuenta que te estás por morir, que fuiste un pavote y que al otro lado no quisieras llevarte nada, salvo el culo de la enfermera, que ya recogió la escupidera, va hacia la puerta de tu habitación y lo más seguro es que sea sorda. 

 

Material y simbólico    

Se hizo una suelta de palomas: un acto simbólico. Una de las aves liberadas vació su intestinito sobre mi cabeza. Entre lavados y enjuagues entendí que los símbolos no son simple e inocua retórica, sino que --al contrario-- tienen consecuencias materiales; y en este caso, una materialidad impactante. Así, quedé a la espera de que el bombardeo sufrido --por su carácter simbólico-- me generara una rápida fortuna material. Por ahora me rasco los bolsillos y no me quito mi sombrero mexicano.

Máximas filosóficas -por Adrián

1- "el único Dios q existe es el q le da respuesta a la ignorancia de sus creyentes"

2. Todos van en busca de la zanahoria q nunca van alcanzar, yo no la busco...  y qué?     Y QUÉ HAGO???!!! 

Mujer monstruo

quièn iba a decir

que ahí se encontraba

del otro lado del espejo

la Mujer monstruo.

Con sus garras

con sus indómitos ojos diabólicos

con su boca

vomitadora de blasfemias,

exageraciones

y mierdas.

Quién iba a decir

que su rostro

blanco, etéreo

iba a esconder

el horror a la máxima potencia

el error en todas las maneras

la mediocridad

con facciones de musa

de Botticcelli.

Quién iba a decir

que me encontraba

Yodel otro lado del espejo,

con esa otra Yo

la Eva de la verguenza,

la ménade poseída,

Alicia en un país sin maravillas,

la Circe del engaño,

la Julieta salpicada de pecado.

Yo

único reflejo

Yo

imagen calcada,

sombra, sudor y lágrimas,

yo:

la Mujer monstruo.

LUCIANA CAVANAGH   

Terra abierta

La montaña traslada

en tu cuerpo

las cicatrices

del planeta. 

El puente se ha roto.

No se defiende la vida.

El pan no cabe en la mesa

yl

as ciudadelas alzan sus defensas.

Sus templos. 

Nuevas cruzadas.

Ilusorios benefactores.

Ocupan los pasillos

Jugando el horror. 

Quema

ver

a nuestros amores saltando

sobre barcos de papel.

Dejando de montar peces

al ser arrojados a costas perdidas.

Saturadas de fuego.

Guerras.   

Nuestros hijos navegan.

Juegan con trompos.

Leen sobre bosques

dejados,

en la red.

Estoicos

ante nuestro aire

dañado,

por los modernos bárbaros.

Industriales de la guerra. 

Naturaleza.

¿Indestructible?

Oprimida. 

Se acabo. 

Descalzos.

Caminemos...

Regando almas.

Agua.

Consistentes.

Abiertos...

Casa.

Tierra. 

Daniel Acosta 00/05  

Hace dos años compré el libro "Out of Print". No sé bien donde se consiga. Mi ejemplar forma parte de una etapa de mi vida que me hace una persona afortunada. 

El libro es el catálogo de la exhibición del mismo nombre que recorrió museos europeos en el 2001 y 2002. 

La exhibición fue curada por el artista belga Guy Schraenen a partir del archivo que mantiene desde 1974. El archivo se llama "Archive for Small Press and Communication" (ASPC) y está sobre todo dedicado a materiales editoriales de los 60s y 70s tales como la poesía experimental, la xeroxgrafía, el arte postal, o en sus propiaspalabras: "Artists' Books, Sound Poetry, Original Works, Music and Sound Works, Posters, Video, Catalogues, Multiples, Magazines, Postcards, Visual and Concrete Poetry, Fluxus, Performance, Mail Art, Photography, Writings by Artists". 

Como archivo, ASPC no es estático sino que busca el flujo ágil de sus contenidos entre el público general a través de actividades como la gira que "Out of Print" cataloga. 

En uno de los documentos incluidos en el libro, Schraenen relata que los contenidos de su archivo tocan "all fields the contemporary artist is active in". El documento está fechado 1974-1981. Creo que ahora (inicios del 2006), un archivo análogo al suyo cambiaría lo de "artista contemporáneo" por algo más "arte popular". 

Un punto de partida podría ser la tecnología en tanto que la conectividad ubicua y la disponibilidad general de herramientas ayudan a que -hasta cierto punto- se diga y transmita lo que sea. 

Creo que ahí está sucediendo mucho arte al nivel de pequeñas redes como las de "Out of Print". 

El archivo de cualquiera de estas redes digitales o no digitales lleva implícita la intención de trascender la pequeña red. 

El archivo de cualquiera de estas pequeñas redes debe contextualizar los diálogos que se hayan dado en su interior. El archivo debe articular el discurso de la red de manera que éste pueda ser entendido por quienes no formaron parte de la red. 

A un nivel de transmisión o distribución atomizada, las instituciones de cultura y arte pierden cualquier sentido que pudieron haber tenido. Sin embargo, las instituciones siguen ahí, no se van, y sus súper poderes siguen intactos porque son las únicas que en verdad tienen vínculos con el mundo real de producción y capital que existe detrás de nuestro mundo de nodos interconectados. 

En determinados momentos, las instituciones co-optarán nuestro arte. Esto ha pasado antes y seguirá pasando. No tiene sentido intentar evitarlo. Es más interesante encontrar maneras de vincular -sincompromisos- nuestras pequeñas redes con el mundo físico. Sólo así, nuestras redes se fortalecerán y los golpes de la co-optación les harán menos daño. 

No sé cuando haya aparecido la palabra net en el terreno del arte postal. En "Out of Print" está una definición de 1972 atribuida a los artistas polacos Jaroslaw Koslowski y Andrzej Kostolowski: 

- a NET is open and uncommercial

- points of the NET are: private homes, studios, and any other places, where art propositions are articulated- these propositions are presented to persons interested in them

- propositions may be accompanied by editions in form of prints, tapes, slides, photographs, catalogues, books, films, handbills, letters, manuscripts, etc

- NET has no central point and any coordination- points of NET are anywhere

- all points of NET are in contact among themselves and exchange concepts, propositions, projects and other forms of articulation

- the idea of NET is not new and in this moment it stops to be an authorized idea

- NET can be arbitrarily developed and copied PD.

Una entrevista con Koslowski se encuentra en: http://bak.spc.org/everything/e/hard/text/koslow.html  

enviado por Adrián

En dónde apoyarse si las paredes se desmoronan,

en dónde pisar si en cada paso el piso se agrieta.

Algunos se cosen los ojos y siguen caminando

cómo hago para no ver si la verdad esta por dentro.

Este lujo me desintegra o esta mierda me hace crecer?

Cada incertidumbre crea una nebulosa q más tarde alimenta a una nada que crece y crece...

Mientras tanto estoy, hasta que me saquen.

A veces creo que el piso quiere afirmarse

pero un nuevo vacío absorbe mis deseos.

No puedo evitar moverme aunque este quieto.

Y sigo en este agujero donde cada vez q lo tapan

una nueva salida aparece, pero con menos brillo.

Estúpidamente vuelvo a trepar y en el momento que creo q voy a llegar

una patada se hunde en mi frente y caigo un poco más.

Entonces es cuando creo q solo no se puede y espero resignado

y otra vez el deseo se muere antes de tiempo.

4/6/02

[e-mail]

Poema enviado por Sechi - Traducción: Teresinka Pereira

O EU-BALA-DE-AMENDOIM

 

Lá,

    lá,

       lá…

dançando

entre os seus lá

                      bios

quero derretir

qual bala

de amendoim.

  

YO, EL CARAMELO DE MANÍ

 

Lá,

    lá,

       lá…

bailando

entre tus la

                bios

quiero derretir

como caramelo

de maní.

x Carli, del club

Elijo vivir en la tormenta antes que caminar por una hipnótica alegría…

Se puede vivir en la oscuridad en búsqueda de un solo día, y el hipnótico veneno solo hace más fácil mi muerte.

Prefiero desangrarme bajo mi propio filo frente a la posibilidad de ser un moribundo ileso en un túnel sin espinas. Y que mi sangre derramada en este océano no me deje olvidar como mi ERROR alimenta la libertad de mi alma.

Cae una gota.

Alguien la mira.

El viento la escucha mientras juega con las hojas.

La luz la atraviesa y se desvía.

En la esquina un perro dormido cree escucharla en su sueño.

Pasa un camión.

En una de sus ventanas una mirada se asoma.

La mirada es recibida por aquel que está parado en el poste.

Dos se han enamorado.

Se han resignado, no olvidado.

Tres calles adelante un niño vuela por lo aires.

Sus piernas fracturadas.Las llantas rechinando.

El humo saliendo de las llantas.

Su cabeza a punto de estallar.

El pan caliente sale del horno.

Cuatro orgasmos más.

Se funde un foco.

Una lágrima es derramada a la mitad de un último aliento.

Alguien piensa en Inglaterra.

El sol cubre el Sahara.

Un cigarro se consume.

Parte un rayo de luz de Alfa.

Un cáncer ataca su primer órgano.

El teléfono suena.

Nadie lo escucha.

Cinco sueños se olvidan.

Se abren un par de ojos.

Un nuevo día es descubierto.

La inspiración vuelve.

Termina una canción.

En algún lugar se hace lunes.

Seis neuronas se conectan.

Se safa un clavo.

Una tortuga a mitad del camino.

El reloj de pared se detiene.

El tráfico avanza.

La bomba estalla.

Alguien sonríe.

Siete años se cumplen.

Carlos habla sobre el infinito.

Se acaba el agua.

Le dan un golpe.

Se escucha un disparo.

Ocho átomos chocan.

Un artista es olvidado.

Las pirámides se deshacen.

El libro es terminado.

Acaba de lavarse los dientes.

Nueve vidas se salvan.

Se va la luz.

Se duerme.

Tiene que hacer algo.

Una navaja atraviesa el lienzo.

El gato entra en la habitación.

Diez estrellas mueren.

Se divide una célula.

La mano abre la llave.

Se me acaba la paciencia.

El horizonte se refleja sobre la gota.

Se estrella en el piso. 

Rodrigo Arceo

enviado por Alan Tadeo, en fanzine #3

Mija,

este almacén no se

consigue en Tarija

ni en el Aconquija

y aunque ustése queje, aunque

usté exija, leinsisto: no transija,

aunque la censura rija

tenga en su bolsillo

y por qué no en su vasija

este Almacén,

Mija. 

Felicidades 

Alan Tadeo

Entrevista a Pablo Gaytán - por Iván López /TextZine/

pablo gaytán es escritor, videasta y catedrático de sociología urbana. hace aproximadamente un año publicó el libro 'apartheid social en la ciudad de la esperanza cero' y hace unas semanas empezó un blog. en la entrevista habla sobre la aparición de los primeros zines en la ciudad de mx a mediados de los 80s. desde la versión web de este zine puedes descargar facsímiles de los zines caramelo #7, #8 y contraviolencia #2, #3. el editor de caramelo fue chuchopunk.  tz. cuando hablaste de situacionismo, te remitiste a la ciudad de mx entre '97 y '99. ¿sucedía algo en la ciudad en aquel momento?  pg. pues sí hay una especie de malestar. si recordamos, al menos en la ciudad de mx, ya vienen acumulados cuatro o cinco sexenios de crisis económica. eso provoca en términos subjetivos, no solamente malestar, sino también distorsiones mentales, nuevas enfermedades sicológicas; las instituciones tradicionales de la sociedad como la familia y la escuela se deterioran. a la escuela va mucha gente pero realmente no se cree en la escuela. la misma idea de trabajo entra en crisis. hay empleo pero empleo jodido. o sea, se conjugan todos estos elementos, afectan la subjetividad de la gente y empiezan a aparecer todos estos fenómenos. tz. recuerdo que señalaste tres cosas en particular. pg. una era de un hombre que al mediodía se aparece en el zócalo, trae en una mochila unas tijeras para cortar cables de acero y corta el cable del asta bandera del zócalo. a este cuate lo agarran y no lo meten al bote, sino que lo mandan directamente al psiquiátrico, y construyen una imagen de él de que era un indigente carente de sus facultades mentales. la otra es de una señora ya grande que llega a la catedral, entra y con un martillo empieza a destruir varias vírgenes. también la mandan al psiquiátrico. la otra es de un grupo de gente que se sube a la fuente de la diana cazadora, echa jabón y empieza a bañarse ahí en el paseo de la reforma. desde mi punto de vista son tres actos situacionistas, pero no importa si fueron pensados conceptualmente. son actos que irrumpen en la mentalidad de la gente. porque estás atentando contra la religión, contra los símbolos nacionales, y contra el cuerpo dócil que no puede andar desnudo al mediodía en paseo de la reforma.  tz. esta situación de eterna crisis me recuerda el contexto en el que empiezan a salir los primeros zines punk de los 80s en mx. ¿puedes contar un poco al respecto?  pg. '82 es un año axial. ese año sube a la presidencia miguel de lamadrid, quien es el primer presidente tecnócrata. plantea planes de ajuste económico que implicaban privatizar la salud, la escuela, todos aquellos servicios sociales que daban bienestar básico a las familias y a los habitantes del país. en particular en la ciudad de mx había habido, a lo largo de los últimos 15 años, un gran desplazamiento o migración desde distintos estados del interior del país. esto se junta con la crisis, con la falta de empleo, la falta de posibilidades de entrar a la escuela y, de un día para otro, nos damos cuenta que ya vivíamos en una ciudad masificada. se empieza a ver mucha gente vendiendo en la calle, aumenta la prostitución, saltan las bandas juveniles en la ciudad, la grafitean. en ese contexto, pequeños grupos de chavos que viven en los barrios y que estudian en lugares como la escuela de artes plásticas y la facultad de ciencias políticas, empiezan a apropiarse de conocimiento y publicaciones que estaban llegando de españa, de sudamérica, de estados unidos. por la migración mx-estados unidos muchos migran a california, donde estaba el movimiento punk en los ángeles y san francisco, encabezado en ese momento por jello biafra y dead kennedys. más los chavos que estudiaban arte ya sabían de la onda dadaísta, de cómo se construyó el mito mediático de los sex pistols, etc. con todo esto se empiezan a armar los primeros fanzines. lo que muchos consideran el primer fanzine de la ciudad de mx es el 'falzo magazine', de '82.  tz. ¿éste quién lo hizo?  pg. éste lo hizo el colectivo 'punks never died' (pnd). Pero digamos que ahí el de las ideas fuertes era chuchopunk. en ese tiempo él estudiaba artes plásticas y fue quien promovió la creación y producción del 'falzo magazine'. de ahí en adelante proliferaron los fanzines como un modo de comunicación entre los colectivos de la época.en esa época hay tres grandes tipos de fanzines. el fanzine de -digamos- la banda popular al estilo el 'consejo popular juvenil', que más bien parecían propaganda partidista; el fanzine punk que era acá situacionista y dadaísta; y el fanzine anarquista. más o menos en '86 aparece el primer número de 'contraviolencia', que es el primer fanzine anarquista de la época en mx.  tz. en el sentido de que estos primeros fanzines fueran hechos 'a la mexicana', ¿podrían ejemplificar tu idea de desmadernización?  pg. el medio fue apropiado de una forma muy particular. o sea, esto ya existía como experiencia en mx. los sindicatos independientes de los 70s lo hacían mucho, pero desde la óptica de los sindicatos. como una forma de comunicación ya existía, ahí estaba, pero obviamente un chavo es desempleado y ni siquiera piensa en trabajar. pero de otro lado le llegan con el medio o la forma de hacerlo. lo están haciendo en otros países y se identifica por los símbolos, por la información, por la música, etc. lo único que tiene que hacer es apropiarse de todo y darle un sentido original de acuerdo a sus circunstancias en ese momento.  tz. este proceso de retomar los medios y darles un sentido propio me recuerda un poco tu trabajo con video.  pg. nuestra propuesta de este tipo de video empieza cuando nos apropiamos del medio. esto es en el contexto de la mal llamada democratización del video, que en mx ocurre a finales de los 80s, cuando empiezan a aparecer cámaras que ya más gente puede comprar. pero las compraban y eran analfabetas. nos empezamos a dar cuenta de eso y elaboramos la estrategia de, si la gente ya puede tener acceso a una cámara de video, lo que le hace falta es alfabetizarse. para eso se empiezan a dar los talleres.  tz. ¿dónde los han dado?  pg. iniciamos impartiendo talleres de video en algunas zonas de los pedregales de coyoacán, en santa fe, en neza, en iztapalapa, en tláhuac, en milpa alta. esto fue entre '90 y '91. los impartíamos a integrantes de colectivos y organizaciones del movimiento urbano popular. entre otros estaban el 'colectivo de mujeres contra la violencia' (covac) y el 'colectivo caótico' (banda de hardcore de ciudad neza). en los talleres, aparte de transmitir el lenguaje básico del video, provocábamos la reflexión para identificar problemas y limitaciones propias de las organizaciones, además de impulsar a los mismos grupos a elaborar sus propios documentos. la idea era que a partir de estos procesos de capacitación los grupos podrían aprender a elaborar sus propios mensajes y sus propios proyectos de comunicación y dejar de depender de los especialistas o comunicadores profesionales que obviamente te cobran caro o tergiversan tu mensaje. en esto sí podemos decir que somos unos de los pioneros en mx.  http://textzi.nethttp://textzi.net/2/textzine2.pdf iván lópez

Cántico popular

en fanzine #1, por Javier Carricajo (www.javiercarricajo.com.ar)

Breves irradiaciones de una Fosforescente Idiota

Muy bien, asumiré mi inestable condición al tiempo que le develo la línea directriz que hasta el momento fue trazando mi pasar contingente en esta existencia no buscada ni pretendida.  Desde que el uso de la razón me apedrea, se me suscitan infinitos interrogantes acerca de mi idiotez, y no es que vaya yo aquí a enumerarlos uno a uno porque eso sería precisamente declararla a los cuatro vientos, pero al menos lo que me interesa delinear por el momento es la cuestión acerca de si debo repudiarla o sacarle provecho.Le resultará extraño, ¿no es verdad? En este punto me imagino que Usted ya habrá abandonado esta lectura por considerarla en su totalidad fútil y –repito- idiota. Y en este sentido quiero dejar todo en claro ya mismo, a fines de evitar posteriores desilusiones y demás yerbas. Voy a asumirlo tanto como a advertirlo, y así nos comprenderemos cabalmente: se lo corroboro, este planteo de hecho ES idiota. Y cuando leyó que no puedo parar de constatar mi propia idiotez, ha Usted leído muy bien. Ciertamente, la experiencia de la idiotez es para mí algo cotidiano y que en ocasiones se manifiesta reiteradas veces en un mismo día. Y lo que sugerí en principio acerca de la disyuntiva en cuanto a los provechos o desprovechos que ésta pueda brindarme, también es correcto. Me lo pregunto continuamente, es motivo de inquietud para mí y, por si le interesa, no he podido aún esbozar una respuesta, al menos para vivir tranquila. Las dudas en torno a esto crecen al ritmo que la idiotez misma hace muy bien lo suyo. Por el momento, sólo puedo abordar a posturas momentáneas tanto como empíricas. Es decir: comprendo que mi vasta idiotez me perjudica en ciertos aspectos desde el momento en que quien advierte mi fatal situación puede dejar (con absoluta razón) de tomarme en serio de aquí en adelante y sin reversibilidad posible. A eso bien claro lo tengo. Pero ahora viene el pero. En muchas de las ocasiones en que mi idiotez se torna evidente -aunque no en todas ellas-  resulta bastante notable el modo en que de mi estúpida conceptuación sobre algo, o de mis imbéciles comportamientos, surgen fantásticas ideas; ideas fosforescentes que por idiotas dudo que se le ocurran a alguien más que a un cerebro tan idiota como el mío, o alguno que otro más pero no estoy muy segura. También quiero decirle que a la acentuación de esta diferencia que noto en mí respecto de los demás, no la planteo como un estadío de superioridad ni nada por el estilo. Por el contrario, es inferioridad declarada. Ya le comentaba antes que los destellos de idiotez que brotan de mí, me generan ideas fluorescentes que resultan verdaderamente indómitas al intentar censurarlas; y es por eso que le aviso, y espero sepa compadecerse de tamaña actitud idiota, que no pienso ni buscaré en ningún momento refrenar estos impulsos de fértil imbecilidad que tanto transpiro. A veces la idiotez misma puede ser el camino de apertura a un nuevo sistema de concepción y comprensión de las cosas. Otras veces puede contribuir a la esterilidad del pensamiento humano. En medio de esta ardua dicotomía me debato por estos días, pero le reitero (para que no quede duda alguna) que ya me encuentro, y con orgullo, encaminada hacia la primera.Espero no haberle fastidiado. Para reconocerle de algún modo este tiempo para usted perdido, le saludo cordialmente y me dejo a su entera disposición en el caso de que le interese corroborar mi condición personalmente. Con el aprecio de siempre,

Una  Fosforescente Idiota